Начало » Мисли » Милош Църнянски

Милош Църнянски

(сръб. Милош Црњански) (1893-1977)
сръбски поет, писател, есеист, романист, журналист, преводач и дипломат

Цял ден ще лежа в тревата и ще гледам небето. Всеки ден ще има нов цвят. И тези цветове ще успокоят очите ми, а аз съм спокоен, когато очите ми се успокоят.

Човек, който живее по-малко и мисли повече, става по-студен и като кристал – по-твърд. Става нереално. Пропуска светлина и тя се пречупва в нея като в призма. И някои поети полудяват заради това.

Но ако умра, ще погледна небето за последен път, моя утеха, и ще се усмихна.

Тя коленичи пред мен и прошепна, че не може да живее без мен. Казах й да си тръгва. Предчувствам смъртта и с удоволствие кашлям, така че би било твърде сантиментално да умра в ръцете й. Тя би плакала твърде силно, а аз не обичам да плача, а тъга. Вече не искам никой да ме целува или да ми подава ръка. Това е достатъчно. Ако е любов, аз се влюбих. Изморен съм. Под прозореца ми поникна зърно и искам да плача по сто пъти на ден. Съжалявам се. Но съжалявам и за зърното. Кой знае, може би той няма да може да живее без мен. Тя ли е виновна, ако любовта не е вечна. Признавам всичко това. Не искам нищо друго, освен бързо да отмина всичко, което идва. Когато тя и аз се намерихме, вече имахме в себе си хиляди грехове, навици и сенки. И тази любов започва в гората, за да направи всичко по-лесно.

Той не прави разлика между тъмнината около себе си и тъмнината в себе си.

Есен и живот без смисъл. Прекарах нощта в затвора с едни цигани. Влача се из кафенето. Седя до прозореца и се взирам в мъглата и жълтите, мокри, жълти дървета. къде е животът?

Сега, когато вече не се надявам да се разхождам по крайбрежието в Скаген, или да седя в пристанището в Троне, или да играя със студентите в Упсала, сега ми се връща мисълта, че трябваше да живея по-дълбоко, по-очарователно, и не толкова бързо. Съжалявам, че си тръгнах толкова леко. Мисълта за смъртта ражда мисълта за конска следа, която изчезва в снега, когато ездачите си тръгнат.

И аз се чудя откъде идва това страшно безразсъдство, което на младини отива в чужда страна? Дали защото животът ни се струва дълъг и има време да се върнем? ... Това очевидно означава, че човек трябва да знае, че не може да се върне някъде, за да види колко щастлив е бил там.

Вече не искам никой да ме обича, но всички да обичат листата.

В човешката памет можем да чуем шепота на толкова много същества, скъпи за нас и изчезнали, виковете на толкова много мъртви, а също така можем да чуем камбани, гръмотевици, вой и дори безсмислен смях. Нещо, което ни се стори късметлийско, сега е безсмислено, отвратително. И много неща, които бихме искали да забравим, са пред нас, с насълзени очи, които ни гледат тъжно. Питат ни къде сме?

Да живее според волята си, без това страшно объркване, следвайки живота си, за който е роден. Отивайки на нещо изключително, което като небето се чувстваше сякаш всичко покрива и свършва. За да не изглежда всичко, което е направил досега, безумно и напразно и бъдещето му да е разбираемо и това празно, ужасно чакане на мир да не продължава.

Любовта никога не е безсмислена.

Усетих топлото й одеяло, което ухаеше на гърдите й. Тя коленичи пред мен, върху мен, зад мен. Гласът й отекна навсякъде. Намерих косата й навсякъде: в книгите, в храната и около врата й. Тя направи всичко по мой вкус. Тя щеше да гледа цял ден, за да ми даде всичко, което искам. Тя ме помоли и ме помоли да се погрижа за здравето си. Тя не обичаше да излиза. Походката й беше подута и стройна, красивите й крака рязко свити. Рано сутринта, когато отварях очи, я виждах да лежи почти напълно гола на гърдите ми.

В крайна сметка не съжалявам за никого, най-малко за себе си. Трябва да изчезнем, ние не сме за живот, ние сме за смърт. Един по-добър век ще дойде за нас, той винаги идва.

Империите са преходни, те са били и ще останат преходни. Дори съдбите, както е казал старецът, са само продължение на съдбите. Само промените са вечни.

И често, когато тя го поздравяваше на лунна светлина с прегръдка, той забелязваше жълто дърво и се вкопчваше в него и го целуваше и целуваше конвулсивно. И тя го оставяше да стои, отиваше настрани и плачеше.

Да не знам какво ме е родила майка ми и да не мога да направя добро на никого, най-малко на себе си. Ех, за да се върна там, дето гърмят оръдията и през руснаците да отида далече някъде към Новата земя, дето ледът е зелен и водата е синя под леда, снегът е червен. Ах, щях да гледам възхитено и да забравя всичко.

Любовта, любовта е вечна. Струва ми се, че само любовта и есента са истински, всичко останало е мираж. Нищо не искам, нито плача за нищо. Ще прекося границите, градовете, селата, водите и горите и няма да остане нищо освен прахта по краката, тишината в сърцето и лека усмивка на устните ми, абсурдна и топла. Разломите на душата ми, парчетата от разкъсания ми живот лежат разпръснати навсякъде.

Единственото щастие във всеки човешки живот е, че бъдещето е неизвестно.

Не, любовта не е нито Бог, нито животно, нито лудост; това е мъгла, мъгла от кръв, младост и небе. Мъгла, която покрива всичко и връща волята за живот. Остава обаче винаги тежък, пълен със сладост и болка, висящ от небето.



XIX век | XX век | Сърбия | поети | дипломати | журналисти | есеисти | романисти | писатели | преводачи |
Сърбия поети | Сърбия дипломати | Сърбия журналисти | Сърбия есеисти | Сърбия романисти | Сърбия писатели | Сърбия преводачи | Сърбия XIX век | Сърбия XX век | поети XIX век | поети XX век | дипломати XIX век | дипломати XX век | журналисти XIX век | журналисти XX век | есеисти XIX век | есеисти XX век | романисти XIX век | романисти XX век | писатели XIX век | писатели XX век | преводачи XIX век | преводачи XX век

Добави коментар

Режим на клавиатурата: ENG
Обратно горе