Начало » Мисли » Ейдриън Барнс
Ейдриън Барнс
(Adrian Barnes) (1963-2018)
английски писател
Някой веднъж каза, че става все по-трудно да обичаме с всяка изминала година, защото с течение на времето нашите истории стават толкова заплетени, че новодошлите вече не могат да си проправят път в гъстите и обрасли дълбини на сърцата ни.
Адът е време, не е ли очевидно? Вземете най-голямото си удоволствие или най-голямата си фантазия и я оставете да се сбъдва непрекъснато - за ден, седмица, година, десетилетие. И това е ад.
Мисля, че сега, ако всичките осем милиарда от нас просто бяха загасили светлините и си легнали онази вечер и го оставили на мира, всички щяхме да сме спали и чашата щеше да ни подмине. Но нека бъдем реални. Който оставя нещо на мира? Животът е краста и природата ни е да я чешем, докато не потече кръв.
В развитието на всяка религия има един естествен момент, в който пророкът се превръща първо в досада, а след това в положителна отговорност. Представете си Исус да влезе в евангелска църква, докато се разнасят чиниите за събиране на пари.
Любовта е лъжа. Но истинска лъжа, е вярна лъжа.
В съня всички умираме, всеки един от нас, всеки ден. Защо този факт не се отбелязваше по-често? Когато задремваме всяка нощ, никога няма ни най-малка гаранция, че ще се събудим на следващата сутрин. Всяка малка котешка дрямка е потенциален край на играта. Така че защо да се страхуваме от смъртта, когато сме щастливи и дори нетърпеливи да направим този скок на вярата всяка вечер от живота си?
Никой не казва тези неща - това е против правилата - но дълбоко в себе си знаем, че ние сме, всеки от нас, непознаваем и в крайна сметка сам, дори когато обичаме.
Децата са вечните мълчаливи свидетели на всеки човешки грях и колкото повече разкъсваме тяхната чистота, толкова повече възхваляваме чистите бели блузи на "невинността".
Нямах много време за хората; може да се каже, че имах своите резерви относно вида. Може би бях прекарал твърде много време в гората от неизказани думи, за да изляза с някакво доверие в ближния си.
Това, което свикнахме безгрижно да наричаме "губене на време", всъщност беше евфемизъм за жилищната архитектура на нашия живот; нямаше нито грам отпадъци в един тон от тези загубени часове. Доказателство за това може да се види във факта, че дори когато си представяхме, че убиваме времето с филми и телефонни разговори, кариери и замразени пици, времето бавно, но сигурно ни убиваше. Но кой знаеше?
Това ми напомня за поетите преди всичко това - как чувствителните души, които изпращаха творбите си в литературните списания, бяха повече от тези, които четяха същите тези издания, с разлика около десет към едно. Всеки искаше да бъде чут, но никой не искаше да го слуша.
Но както се оказва, любовта не ни освобождава - любовта продължава да стои пред затвора на безкрайно бдение на свещи. Значи любов? Да, любовта беше и болка. Особено любовта.
В края на краищата, какво друго са мидите, освен празни ковчези? Какво са морските звезди на плажа, ако не подути трупове, които гният в чужда среда?
Сартр, разширявайки Декарт, пише, че причината да знаем, че другите съществуват е, че когато те ни гледат, ние се чувстваме погледнати. Той нарече съществото, което ни гледаше, Другият.
Ако през някоя от милионите предишни нощи гигантски астероид беше разбил Земята на парчета, докато всички сме спали, щеше ли да има значение? След като нямаше кой да оплаква останките, човек дори би могъл да твърди, че това изобщо нямаше да е лош начин да се сложи край на нещата: егалитарен, ако не друго. Дори се сетих за сцената от "Междузвездни войни", в която принцеса Лея получава новината, че родният й свят е бил унищожен от Звездата на смъртта на Дарт Вейдър. Тя изпада в космат пристъп, но две сцени по-късно отново започва да флиртува с Хан Соло.
И дори да исках да скърбя, четири или пет милиона бяха твърде много, за да пролея сълзи. Сълзите са по-лични от това. Не четем новина за двадесет хиляди загинали при земетресение и не плачем. в най-добрия случай въздишаме и казваме на съпругата. По-често вдигаме рамене и отиваме да проверяваме съобщенията си във Фейсбук.
В числата на Чарлз имаше повече от безопасност: имаше консенсус, имаше култура, имаше реалност.
Има точка на затлъстяване, в която, харесвате или не, каквито и други лични постижения или качества да сте, всичко, което сте, е "дебелият мъж" или "дебелата дама". Светът е зяпнало четиригодишно дете.
И така (ние) се прибрахме у дома. Ето какво правите, когато ви свършат опциите: прибирате се у дома. Попитайте пропаднал студент или нова майка, чийто партньор изчезва. Питайте условно освободения и шизофреника. Без значение какъв е домът. Дори ако домът е фалшива надежда. Просто се взимаш и отиваш там. След това сядате и чакате да видите какво ще се случи след това.
Докато моята липса на ентусиазъм държеше по-голямата част от човечеството на една ръка разстояние, тя почти изглеждаше, че привлича хора като Чарлз. Може би това е фактът, че ние, мизантропите, не правим разлика - хората, които мразят, мразят всички еднакво. Може би този тъжен егалитаризъм кара Чарлзовете по света, свикнали да бъдат отхвърляни безконтролно, да се чувстват издигнати до необичайни висоти на социална желаност, когато са окъпани в неговия жълтеникав блясък.
Ето колко сме могъщи, ето колко смели: ще построим град от стъкло на ръба на океана, Боже, и ще те предизвикам да го разбиеш.
Едни и същи вълни са се търкаляли по тези брегове в продължение на милиони години; динозаврите някога са се къпали в същата вода, през която аз сега гребах. През изминалите хилядолетия планините са се издигали и падали и всички растения и животни са били заменени и преоткрити. Но водата не се беше променила.
XX век | XXI век | Англия | писатели |
Англия писатели | Англия XX век | Англия XXI век | писатели XX век | писатели XXI век